Когда до дома - месяцы пути,
Когда по небу - стали облака,
Когда не ведаешь, куда тебе идти,
Но точно знаешь - смерть уже близка.
Когда забыто прошлое навек,
А будущее скрыла пелена,
Когда в душе погибнет человек,
Со зверем чертовым наладится война.
Когда дым пороха хорош, как кокаин,
А кровь на лезвии еще слащей вина.
Когда забудешь то, что не был ты один,
Когда окончится забытая война.
Когда проклятья сыплются дождем,
Благословения убиты тяжкой верой,
Тогда поймешь, что не один- вдвоем,
Вдвоем поэты-воины, тяжкой мерой
Свой крест нести положено двоим,
Сражаясь и крича в сражении знатном:
"Ты слышишь, брат?! Ты боле не один!"
"Я слышу, брат, мы будем крыты славой!"
Когда один глагол заменится другим,
И пыль веков вдруг исказит пространство,
Тогда ты вновь окажешься один,
А все вокруг - кровавое убранство.

Один поэт, чье имя неизвестно, дорогой зимней по лесу блуждал,
По воле рока, иль благословению скверны, он в плен к разбойникам безжалостным попал...

И молвил атаман, достав свой меч из ножен:
- Скажи, бродяга, сколько лет тебе? -
Поэт ответил: Счет безумно невозможен...
- Со мной играть ты смеешь? - Как на трубе...
- Схватить мерзавца, бросить волку на съедение!-
И в тот же час отряд исполнил приговор...
И от пути размякли кости, тени,
Плели вокруг поэта свой узор..
И алые глаза метнулись в мраке,
Поэт не видел своего суда..
И зверь уж приготовился к атаке,
Как песнь залилась, словно из пруда...:
- Послушай, волк, тебе не враг я вовсе,
Тебе враги все те, кто кормит вас.
Они считают вас домашними, не боле,
И на свою нужду стравляют нас...
Послушай ты меня, лесной бродяга,
Я как и ты, всю жизнь клюю с руки...
Но нам с тобой не ведома отвага,
Лишь злобу и тоску должны нести...
Но пусть сломает цепи и оковы
Столетний молот, что истлел в веках!
Стань порожденьем тьмы, исчадием злобы,
И кровь врагов почувствуй на руках!!!-
И волк, глазами алыми, как пламя,
Сверкнув, ушел во мрак, в последний раз...
Над лагерем уже не вьется знамя,
А бард свой путь продолжил в тот же час...

(Застольная Крестоносцев)

Мы выбрали то, что считали верным,
Плевать, что другие считали скверной.
Мы не святые, но более святы,
Чем рыцари в белых блестящих латах.
Мы не мастера, но умеем больше,
Чем травник-учитель, набожный святоша.
Король, восседая на троне, забыл,
Какую до этого жизнь он прожил,
Какою ценой он взашел на пристол,
Что кровью омыт царственный ореол.
А у нас, хоть венцы и терновы,
Но мы верим - Мы Воины Крестовы!!!

Саманта, Наши =)

Философская-философская....(с)

Семнадцать их было, но двое погибли в пути...
Пятнадцать осталось, пятнадцать продолжат идти...
Из них один канул в пучине болот и лесов,
Средь гор был затерян другой, потерявший богов...
Тринадцать осталось бойцов и тринадцать людей,
Тринадцать поэтов, певцов, королев, королей,
Тринадцать отцов, что Христом и Иудой зовем...
-Тринадцать, на связи твой полк, меня слышишь?! Прием!-
Тринадцать последних солдат в бесконечной войне,
Тринадцать обугленных тел, что исчезли в огне,
Тринадцать часов оборону держали они...
И после смерти они не оставят пути.
Пусть память истлела и сердце не бьется,
Пусть кровь на родную землю их льется,
Пусть знамя изорвано, все-таки вьется!
И враг наш вовеки побед не добьется!!!

Как сложно строки складывать в рассказы,
Когда забыто слово уж давно...

Один старик рассказом мне поведал
Легенду славных, но прошедших лет.
Пока я слушал, за столом изведал,
Из дивных яств прелестнейший обед.
Он говорил о бравых менестрелях,
Что в зиму лютую пришли на Альтанар.
Подобно жаворонкам, выходили трели,
Что радовали слух, чудесный дар.
Зима тогда всем выдалась тяжелой,
Неурожай, посевы гибли зря.
Но менестрель в трактире – житель ожил,
И хмель пьянит, он цвета янтаря.
А где-то за морем, как пели эти барды,
Раскинулась огромная страна.
Не ведают там голода и жажды,
Не знают термина привычного – «война».
Там с полем вдруг соседствуют и горы,
И в мире, и в согласии с собой.
А в горах грызуны прогрызли норы –
И горы сердцем там мягки порой.
Там гномы с эльфами живут без злобы рьяной,
А люди помощь нелюдям сулят.
Там семьи меж собой не ведают обмана,
И брата сын другому брату – брат...
А после, возвращаясь из рассказа
В суровую, но сбыточную быль,
Они ушли, но вот судьбы проказа -
На окнах уж зимы и след простыл...

Грей Ленехан, первое правило хорошего наемника - Добро всегда оплачивается. Все, что не оплачивается, добром являться не может. =)

Грей Ленехан, я теперь минимум на это надеюсь, так как разрываюсь на пока что два, а с понедельника - аж на три фронта =_=